Del inútil arte de la poesía.

¿Que las palabras son vida?
Inútil arte de la poesía, que nada cambia,
Dibujando un amanecer con el rojo crepuscular,
O desmintiendo a las olas al romper contra la playa:
No son ondas, tan sólo lamentos de las aguas'.

De la verdad ni una palabra se asoma
Entre frases poéticas y metáforas,
Cada una de dichas ideas enlazadas
Da fe de mi ignorancia de las cosas.

En verdad, la vana esperanza de la poesía
Es encontrarse a sí misma entre sus alas.
Belleza inútil, sin duda,
La recreación de las formas sinuosas
Del amor ciego. Es así como, tú,
Musa cruel, Inspiras fervor a la pluma.

El ojo experto en ver lo invisible,
La muñeca de trabajo arduo e impreciso,
Y el sentimiento irremediablemente bobo,
Instrumentos irremplazables del humano que, como poeta,
Juega una y otra vez con las mentiras.

Es por eso, Poesía,
Que eres un pasatiempo infructuoso,
Una quimérica revelación del todo,
Un ambiente indecoroso sin razón.

Tales razones, amados versos,
Son los motivos irrefutables de mi ilusión:
Encontrar en mí algo de poeta,
Para engañar al corazón.